Nue sous le vieux « bargo » de ma grand-mère, je me recroqueville dans la position du fœtus, la main entre les jambes encore ensanglantées. Je revois encore comme en playback la fulgurance de cette lame assassine qui agressa mon intimité, ma féminité et mon humanité. Oui, mon humanité car, j’ai cessé d’être une personne depuis que cette vieille femme aux mains fossilisées avait jeté son dévolu sur mes amies et moi, avec la complicité active de nos parents, des voisins et de tout le village...
